Ella. La que siempre estaba sola, la unica que tenia acceso a su propio vacio, a su ¨mundo¨ inexistente.
Y yo. Un cinico sonriente, una lagrima disfrazada de sonrisa.

Cómo la admiraba, y a la vez envidiaba, por su coherente acto, su automarginación. Fiel a su repudio contra el resto del mundo. No tenía que mentirle a la gente, no tenía que llevar una mascara frente a ésta. Ella era tal cual como se sentía, una miseria.

A veces lo único que quería era abrazarla, acompañarla en su vacio. Besarla y mentirle, mentirle diciendo que todo sería mejor ¨algún día¨. Pero yo sabia mejor, pues un año más de existencia me permitia saber que nada cambiaria, que seguiriamos siendo almas en pena. Qué el único consuelo era tenernos a los dos.